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William Opsina / El Espectador
Nietzsche escribió que es más fácil romper una piedra que una palabra. Pero hay palabras que no necesitamos romper sino abrir, para que nos revelen todo lo que contienen.
En las guerras primero se intenta obtener la victoria por las armas. Cuando no se puede, se hace lo posible por triunfar a través de los códigos. Y cuando tampoco es posible ese triunfo jurídico, llega la hora de la política.
La política ya no representa el poder de la fuerza ni de las normas, sino la voluntad de los poderes que hacen la guerra y de los pueblos que la padecen. Quizá declarar una guerra no dependa de la voluntad, pero terminarla definitivamente sí.
Y en ese momento final no están a la vista sólo los intereses de los bandos en pugna sino el peso de las ofensas, el balance siempre atroz de los hechos y sus consecuencias. Llega un momento en que se hace evidente que la guerra no ofrece beneficios ni esperanzas para nadie, que incluso a sus protagonistas les conviene más la paz.
Y aún así no basta esa comprensión: hay una fuerza de la costumbre, una inercia, un hábito de la atrocidad que suelen ser barreras muy difíciles de remover. A menudo los guerreros ya no conciben cómo sería una paz posible, a menudo la sociedad entera se ha ido habituando a la desconfianza y a la discordia.
Descubrimos que hemos encerrado amplios y complejos fenómenos en la concha de tortuga de una palabra, y la paz es una de esas palabras que parecen compendiarlo todo pero que no abren su significado. Llega la hora, si no de romper la palabra, al menos de abrirla, porque la sociedad no puede seguir esperando y tiene que darse una suerte de degustación previa de esa paz posible. Reconciliación, convivencia, confianza, perdón, reparación, oportunidades, solidaridad, fraternidad, tienen que dejar de ser posibilidades abstractas para convertirse en hechos.
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